Soneto de amor XVII (17) Dos Versiones

1.

 ¿Quién me creerá en edad futura
Si yo colmo mis versos con tus gracias?
Y Dios sabe que son sólo una tumba
Que oculta tus más vivas perfecciones.
Si escribo a la belleza de tus ojos
Y tus dones en rimas enumero,
Dirán todos: nos mintió el poeta,
Cantó partes divinas y no humanas.
Reirán de mis papeles (ya amarillos)
Cual de viejos que hablan demasiado:
Tu virtud será hija de mis raptos,
Un desvarío de canción antigua.
    Más si entonces viviera un hijo tuyo
   Tú en él vivirás, y en mi rima.

 2.

¿Quién creerá en el futuro a mis poemas
si los colman tus méritos altísimos?
Tu vida, empero, esconden en su tumba
y apenas la mitad de tus bondades.
Si pudiera exaltar tus bellos ojos
y en frescos versos detallar sus gracias,
diría el porvenir: " Miente el poeta,
rasgos divinos son, no terrenales ". 
Desdeñarían mis papeles mustios,
como ancianos locuaces, embusteros;
sería tu verdad " transporte lírico ",
" métrico exceso " de un " antiguo " canto. 
    Mas si entonces viviera un hijo tuyo,
    mi rima y él dos vidas te darían.