Soneto de amor XVII (27)

¿Quién creerá en el futuro a mis poemas
si los colman tus méritos altísimos?
Tu vida, empero, esconden en su tumba
y apenas la mitad de tus bondades.
Si pudiera exaltar tus bellos ojos
y en frescos versos detallar sus gracias,
diría el porvenir: " Miente el poeta,
rasgos divinos son, no terrenales ".
Desdeñarían mis papeles mustios,
como ancianos locuaces, embusteros;
sería tu verdad " transporte lírico ",
" métrico exceso " de un " antiguo " canto.
    Mas si entonces viviera un hijo tuyo,
    mi rima y él dos vidas te darían.